Thomas C. Durand

Le rhétoricien sursauta dans son lit. L’illumination l’avait arraché au sommeil.

« Dans l’infini des possibilités, mon existence à moi est totalement improbable, presque impossible, murmura-t-il. Même en admettant l’existence hautement aléatoire de mes parents, leur enfant aurait pu être différent de mille milliards de façons, il aurait pu être tout sauf moi, et pourtant c’est moi qui suis là. »

Tout à sa réflexion, il posa son front contre la vitre où battait une pluie nocturne.

« Par quel miracle est-ce moi qui suis né ?

— Qui pose la question ? lui lança son esprit de contradiction.

— Ben… c’est moi.

— Voilà. Retourne te coucher. »

Et le rhétoricien, perplexe, s’étonna de n’avoir pas songé plus tôt que l’interrogation n’eut pas manqué de germer dans la tête de n’importe lequel de ses autres lui-même, pourvu qu’il se fut donné la peine de naître. Un instant avant de se rendormir, il se demanda s’il était envisageable que l’univers tout entier existât seulement pour que cette question fût posée, par n’importe qui…

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